Nadie, ni siquiera la lluvia


“En algún lugar al que nunca he viajado,
felizmente más allá de toda experiencia,
tus ojos tienen su silencio:
en tu gesto más frágil hay cosas que me rodean
o que no puedo tocar porque están demasiado cerca.

Con sólo mirarme me liberas.
Aunque yo me haya cerrado como un puño,
siempre abres pétalo tras pétalo mi ser,
como la primavera abre
(con un toque diestro, misterioso) su primera rosa.

O si deseas cerrarme, yo y
mi vida nos cerraremos muy bella, súbitamente,
como cuando el corazón de esta flor imagina
la nieve cayendo cuidadosa por doquier.

Nada que hayamos de percibir en este mundo iguala
la fuerza de tu intensa fragilidad, cuya textura
me somete con el color de sus campos,
retornando a la muerte y la eternidad con cada aliento.

(Ignoro cuál es tu destreza para abrir y cerrar;
solamente algo en mí comprende
que la voz de tus ojos es más profunda que todas las rosas).

Nadie, ni siquiera la lluvia, tiene manos tan pequeñas”.

e.e. cummings

Colgante “Poème”.

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